No nos da risa el amor cuando llega a lo más hondo de su viaje, a lo más alto de su vuelo: en lo más hondo, en lo más alto, nos arranca gemidos y quejidos, voces de dolor, aunque sea jubiloso dolor, lo que pensándolo bien nada tiene de raro, porque nacer es una alegría que duele. Pequeña muerte, llaman en Francia a la culminación del abrazo, que rompiéndonos nos junta y perdiéndonos nos encuentra y acabándonos nos empieza. Pequeña muerte, la llaman; pero grande, muy grande ha de ser, si matándonos nos nace.
Galeano
Límpia,
Oxigena.
Sueña
Goza
Y....
no
te olvides de escribir sobre mi piel
Preciosas las palabras con que escribes
ResponderEliminarla nueva piel del mundo en femenino...
Hasta la piel llega la primavera en femenino.
EliminarGracias, enric
Un beso
No se puede escribir mejor, ni sobre mejor lugar!
ResponderEliminarUn beso, guapa.
Tiene una delicada sensualidad, la fotografía, que me chifla.
EliminarUn abrazo, Montse
Y si siente cosquillas señorita Aquí ?
ResponderEliminarSaludos.
Señor Garca
EliminarA mis 105 años, me voy volviendo invisible incluso, para las cosquillas
Tiene usted una guasa...
Un abrazo
Impactante Luna.
ResponderEliminarUn abrazo grande.
Tienes, razón, Mª Dolors. Es por la primavera :)
EliminarUn beso
Me gusta tanto que probaré.
ResponderEliminar¿Qué más puedo decir?
Pero sobre la piel de quien me inspire en el momento, que, ya sabes, es tan variable como el viento.
Pues sí, Pau. Tu vida, respecto a pieles, es bastante diferente al resto de la gente o mejor dicho, a la mayoría de la gente.
EliminarDisfruta.
Un abrazo y espero que Amara y tú lo estéis pasando muy bien. Falta os hace.
Qué curioso, el otro día se me cruzó esta chica por la calle, con la página de su espalda al aire. Qué dice en esas líneas?
ResponderEliminarMe gustan los sábados tranquilos. Disfrutar de mi casa, algo que hago poco entre semana.
ResponderEliminarFrancisco
ResponderEliminarEs,como puedes comprobar, un texto muy poético, tanto como la foto.
Un abrazo
Traducción:
El tiempo nos libera de nuestras convicciones y nuestras obsesiones. Se diluye las heridas más profundas en la carne, dejando cicatrices de dolor del pasado simplemente insensible. Era pura autodestrucción, que hace muchos años, había atado nuestras vidas. Antes del placer. Antes del deseo. Incluso antes del mismo libro que hizo tanto para converger nuestros destinos. El teatro se está dispersando,después del final del espectáculo. Pasé una locura por encontrar este lugar. Para ver si pudiera...