Aquí *Noite de luNa*

miércoles

Primavera...

Pase lo que pase en nuestra querida y maltratada madre Tierra, ella sigue su curso y el ser humano le importamos una M...

* La foto tiene errores. Está hecha por una incipiente fotógrafa de pocos años.

11de marzo...

Trece explosiones simultáneas en cuatro trenes de Cercanías de Madrid.

193 víctimas mortales y más de 2.000 heridos

(Poema leído en La Riviera, el 9 de marzo de 2014,

en el homenaje a las víctimas del 11-M)

El olvido es el túnel donde mueren los trenes.

En el olvido dejan de oírse las campanas,

se mira hacia otro lado, se ciegan las ventanas,

se toma a la justicia y a la luz de rehenes.

El olvido es un viento que engaña a las banderas;

una mano que borra los nombres de los muros;

un país donde sólo hay memoria o futuro

y algunas fotos lloran dentro de las carteras.

El olvido es un libro con las hojas en blanco;

es donde el egoísta celebra su victoria.

El olvido es un perro que da vueltas a un banco.

El olvido es robarle las llaves a la historia.

Nuri, Martita...

jueves

Habrá un día...

¿Qué pensaría Labordeta si pudiera ver en qué manos ha caído su querida y amada tierra?

lunes

La vida...

- Me he quedado sin nada, Luna

-Te ha quedado la vida y la de Gabi, el resto se irá solucionando...

domingo

Habla de Nán...

Copio el texto íntegro del artículo, sin poner el enlace pues hay que estar registrada, registrado en Infolibre y no se puede acceder.

Tipos Infame es una conocida librería madrileña que, por mil razones diferentes, está a punto de cerrar. Aroa, le dedica el artículo a la librería y a Nán.

En una columna de la librería Tipos Infames, quizá no la has visto, hay una placa pequeña que dice: Entre estos libros dilapidó su tiempo Nano, llenando de luz y alegría a todos aquellos que le conocimos. Nano, Rafael Lasaletta, era amigo mío. Era amigo de todos. No era de Madrid, pero amaba la ciudad con sus historias. Era el capitán de su calle, Espíritu Santo, barrio de Malasaña. Era mayor que nosotras. Era, si tuviera que escoger una palabra, un lector. Murió de vida en 2021. Le echo de menos todavía muchas veces, sobre todo, cuando una página me asalta hermosa en algún libro. Antes, le hacíamos una foto y la compartíamos en un chat que se llamaba Pan, amor y fantasía, como la película italiana. Éramos tres. La tercera era la escritora Lara Moreno. Ahí se mezclaban las fotos de nuestros niños, paisajes, pantallazos, la literatura.

El cierre de Tipos Infames se lleva muchas cosas, también nuestro escenario con él. Su despedida. Todas nuestras salidas cargados de libros y de vino, tambaleándonos calle abajo hacia nuestras casas. Se lleva el temblor en la voz al leer algunos poemas en su sótano, a mi padre respirando fuerte en la presentación de mi última novela porque me pongo militante, se lleva a mi hijo correteando entre las mesas desde que echó a andar. Se lleva, también, los cientos de lecturas que nos recomendaron Alfonso y Gonzalo, y antes Curro. Una librería es una tienda de libros, pero también es barrio, el que fue nuestro, un punto de luz, una chincheta en nuestro mapa sentimental.

Esta semana fuimos a despedirnos de los Tipos Infames, abrazos, buena suerte, la última foto, salir rápido para no acabar de rompernos, que ellos siguen haciendo cajas y en pie y casi todo está bien. A veces, uno no acaba de saber de dónde le viene la pena, si es exterior o interior, y tampoco lo tiene por qué saber. Nos vamos con libros metidos en sus míticas bolsas que dicen: “Perdí mi juventud en Malasaña”. Que hayan corrido ríos acusando a los Tipos Infames de gentrificar Malasaña es uno de los tiros más errados que recuerdo. Qué tuvieron que hacer. ¿No poner vino? ¿No esperar que les fuera bien? ¿Poner una librería fea? Los que vivimos sus años primeros en aquellas calles sabemos la vida y casa que nos dio ir a encontrarnos allí, a celebrar la escritura cuando tocaba. Pero una tienda es un negocio, y a veces, deja de compensar económica o personalmente, o las dos a la vez. Detrás de los números, se revelan historias.

Que hayan corrido ríos acusando a los Tipos Infames de gentrificar Malasaña es uno de los tiros más errados que recuerdo. Qué tuvieron que hacer. ¿No poner vino? ¿No esperar que les fuera bien? ¿Poner una librería fea?

Aquel tiempo de Malasaña ya no es el tiempo anterior a este, está más allá. Ese barrio, paseado y odiado por igual, es solo el espejo donde se refleja un cambio en las ciudades. Han pasado muchas cosas desde que las observamos transformarse. Han cambiado los comercios, los precios de la vida y la vivienda y los habitantes de sus edificios. Hemos cambiado nosotros también. Me pregunto si aquellos años dos mil fueron sentidos igual por quienes recorrían el barrio en los ochenta y noventa, si mi amigo aceptaba la transformación. Yo misma caminé su dureza de niña y todo era distinto. Pero hoy parece que hubiera cambiado un sistema entero y este no consigamos entenderlo. Supongo que será la ley del capital o ley de vida sin más, como todo aquello que también es infame y no queda otra que tragarlo como puedas. Hay algo que se ha estado rompiendo entre el año 2010 y ahora. ¿Será la juventud?

No lo escondo: cierra Tipos y me da rabia porque cerramos nosotros también. Se cierra un tiempo que ya fue. La última página de un libro que nos gustaba leer. Ya solo me quedará en Malasaña Lola, la mujer de Nano, en su puesto de vigía frente al atardecer que cae sobre Madrid. Leyendo novelas negras o a Camus otra vez. Nos han quitado muchas cosas, se ha arrasado un paisaje, la ciudad está en los huesos de lo que pudo haber sido, pero quedamos nosotros, guardianes de, al menos, una posibilidad, en resistencia contra el uniforme global a fuerza de memoria, lo intentaremos sin nostalgia y, quién sabe, quizá volvamos a tomar las calles para alguna rebeldía. Puede que no perdiéramos nada en Malasaña, quizá lo ganamos. ¿Quién dice que sea este un tiempo de derrota?

sábado

Larissa...

Larissa es brasileña, Bela Horizontina, dice ella. Vino a estudiar a España, se enamoró y se quedó.

El gentilicio es, precioso para mi gusto. Habla muy mal castellano y lo escribe aún peor. Me pasa a mí con su idioma y ello nos produce risa. Cuando escribe algo y quiere que la corrija, siempre digo ¿ para qué? si me hace mucha gracia ver esos verbos "torcidos". y las frases, cuando quedan algo raras...

No te preocupes por tu forma de hablar o escribir, aunque me sonría mucho, me gusta como pronuncias o como escribes, no pierdas la belleza de tu lengua y de tu pueblo.

Las amigas no se miden por las mil y una lengua, ni su forma de escribir. Digo lo que dijo D. Quijote:

" La libertad, Sancho es uno de los más preciosos dones que a los hombres y mujeres dieron los cielos "

Buenas noches... con Silvia Pérez Cruz

*Y la vida es un suspiro...

miércoles

6 de Agosto, mi cumple.

En el silencio estrellado
la Luna daba a la rosa
y el aroma de la noche
le henchía —sedienta boca—
el paladar del espíritu,
que adurmiendo su congoja
se abría al cielo nocturno
de Dios y su Madre toda…
Toda cabellos tranquilos,
la Luna, tranquila y sola,
acariciaba a la Tierra
con sus cabellos de rosa
silvestre, blanca, escondida…
La Tierra, desde sus rocas,
exhalaba sus entrañas
fundidas de amor, su aroma…
Entre las zarzas, su nido,
era otra luna la rosa,
toda cabellos cuajados
en la cuna, su corola;
las cabelleras mejidas
de la Luna y de la rosa
y en el crisol de la noche
fundidas en una sola…
En el silencio estrellado
la Luna daba a la rosa
mientras la rosa se daba
a la Luna, quieta y sola.

jueves

Y nevó...

En la sierra madrileña. Saqué el coche del pajar y lo volví a guardar.

No me voy y me puse a mirar.

Las cuatro piedras que se ven, se llama potro y servían para herrar el ganado.

En el centro, vamos a plantar un tilo por su flor, por su olor y porque me gusta mucho

viernes

Sentir la ausencia...

Dentro de unos días empieza el Nuevo Año. Os deseo lo mejor para el 25, 26, 27 y muchos más.

En el que está acabando, siento la ausencia de los que ya no están.

Como me dijo Eugenio, hace algunos años:

- Luna ¿ Para qué sirve la vida si no la sabemos bailar? Sigue bailando y baila también por mi

Ellas y Ellos volaron y sigo por aquí...

intentando bailar

Besos

sábado

Hay gente...

Hay gente que con solo dar la mano rompe la soledad. Con solo empuñar una guitarra crea una sinfonía de entrecasa. Hay gente que con solo abrir la boca llegan hasta los limites del alma, alimenta una flor, inventa sueños y hace cantar el vino en las tinajas y se quedan después, como si nada.

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